Люблю 8 Марта. И не только потому, что сама женщина, а потому что мужчин люблю. А они в предпраздничные дни такие трогательные и загадочные. Коллеги, например, бегают по редакции с видом заговорщиков, перемигиваются, закрываются в кабинете. Однозначно, что-то замышляют.

Холодно на улице. Холодно на работе, даже с обогревателем в кабинете. Вдобавок в понедельник отключили отопление во всем городе. Квартира остыла одним махом, а внука из садика уже вечером забрали с кульком мокрых колготок-трусов. Во вторник утром прилетело радостное известие: к вечеру батареи снова станут горячими, мол, сити-менеджер подписал соответствующее постановление. На радостях разослала теплое во всех отношениях СМС родным и близким. Информации обрадовался только муж.

Люблю его безумно. Даже безнадежно. Не в смысле, что выхода нет, а в смысле что навсегда. Смотрю на него: как он говорит, ест, смеется и благодарю бога за то, что подарил его мне.

Бабушка была очень доброй. И не только по субботам и воскресеньем или тогда когда накатит. Она была доброй всегда. Бабушка умерла, когда я училась в восьмом классе, но даже сейчас, спустя почти 30 лет, я помню номер ее домашнего телефона и совсем тихий, сиплый голос, напевавший нам с братом колыбельную: «Дяди спят и тети, все на свете спать должны, но не работе».